Habitar

Esto me lo robé de algún cuento de los que se leen a veces a la medianoche, esos que normalmente te marcan de por vida o se pierden para siempre entre nubes de modorra y sueño frustrado... qué profundo.

"Habitar, para el individuo o para el grupo, es apropiarse de algo. Apropiarse no es tener en propiedad sino hacer su obra, modelarla, formarla, poner el sello propio. Habitar es apropiarse un espacio."

Una mujer por siempre jamás
Ángel Gustavo Infante

Bueno, en realidad, no.
Es una cita de Lefebvre, que Infante incluye en su cuento. No sé de dónde, no sé de cuando, no sé si importa.
Soy el citador de un citador.
Entonces, ¿cito a Lefebvre o cito a Infante?
Tampoco sé si importa.

¡DIGITAAAAAARL!

Equino

A veces el aliento quedaba lejos de la boca de la que salía, suspendiéndose en el aire alrededor de nuestras cabezas por un momento sin tiempo. Tratábamos de callar el hambre y el cansancio con el recuerdo de muerte y los rostros de amigos perdidos, pero no parecía hacer efecto alguno, aún sentíamos el ardor de la violencia en los huesos.
El silencio era uno más de nosotros y era el que más fuerte hablaba, el único que en realidad parecía estar allí en ese mar de caras cerradas por la espera.
Nadie parecía dispuesto siquiera a moverse, los músculos se agarrotaban con el peso del cuerpo y el acero,éramos estatuas de piedra fría que respiran en los templos, vivos con pinturas de guerra. Aún así, nadie se atrevía a moverse.
Afuera, afuera se oía música, algunas risas dispersas y el profundo ritmo de pies pateando la tierra, se chocaban como olas contra nuestro refugio. La fiesta sonaba dentro de nuestros pechos, limpiando nuestra ira poco a poco.
Aún, nadie decía nada.
El miedo se tornaba insoportable, imponente como un dios iracundo. Se podía saborear el pavor, el temor que nos daba de beber a tragos largos y profundos.
Y aún, aún nadie decía nada.
Las tablas se tornaban más frías y más frías. La fiesta parecía morir entre la noche y una nube sólida de silencio se hacía más y más espesa, hasta que inundó nuestros pulmones con su mudo perfume.
El miedo tenía el mismo ritmo que nuestra palpitante sangre. Ya no se oía nada sino nuestra respiración temerosa. Nos miramos todos con resignación y reconocimos nuestro destino, irrenunciable.
Lancé una cuerda por la portezuela que salía del suelo de nuestro refugio. A medida que bajábamos, recordaba mi hogar, tan lejos ahora, tan frío y muerto en el recuerdo.
Nadie se atrevía aún a romper el silencio.
Pasábamos entre calles llenas de hombres ebrios y animales destazados. Se parecían tanto a mi, se parecía tanto a mi hogar.
Nos detuvimos frente a una puerta enorme, de madera y oro trabajado que daba entrada a la ciudad. Era esto a lo que vinimos. Para esto soportamos tanto.
Por fin, alguien hizo añicos el silencio. Me tomaron por el hombro, y me aseguraron con una frase fría y casi triste:
"Ulises, Troya será destruida"
Y abrí la puerta.

A una amiga que se va

No te rías, que los dientes se pueden escapar de tu boca
No despiertes, que tus ojos tienen hambre de mundo y veredas escondidas
No te quites los zapatos, que tus pies quieren comerse la tierra verde
No te peines, que tus cabellos quieren volar en cada dirección y ahogarse en algún café con leche
No estornudes, que tus pulmones han oído de playas en Cancún
No pienses, que tu mente tiene folletos de viaje
No celebres, que tu alegría tiene pies rápidos
No te comas las uñas, que tus dedos pueden declarar la huelga
No bailes, el ritmo tiene garras y busca carne joven
No te alejes, quédate un poco más, antes que la lluvia borre el crayón con el que pintamos la noche y la juventud.

Quiero ser niño

No quiero que amanezca.
Quiero cerrar los ojos fuerte y cerrar la noche entre mis pestañas.
No quiero sentir el sol.
Quiero cubrir el cielo de nubes de celuloide y frases de sintaxis suelta.
No quiero volverme sociedad.
Quiero mirarla desde arriba con ojos de extraño.
No quiero aprender.
Quiero tener agujeros en mi cabeza para llenarlos de colores.
No quiero crecer.
Quiero llenar el piso de vidrio y reventarle los neumáticos al tiempo; tal vez el sol deje de quemar un día tras otro sin detenerse.
No quiero morir.
Quiero quedarme hasta comer la última fruta de este árbol.

Me parece que se llama tiempo, que arrastra, que lleva, que seduce.

Crecer es todo lo que nos queda al final, ¿no?

Livia (en français)

Il pleuvait. Les gouttes d’eau tombaient comme des petites granades froides lancées dès les nuages.

Je suis arrivé à temps, mais je ne la voyais nulle part. Je ne parlais pas avec elle dès les temps de la fac, les études et la mer de livres. Mais je pensais à elle tout le temps, je ne pouvais pas l’oublier.

Je me suis assis devant une table du café, et ma imagination a commencé à voyager.

Elle, elle s’appelle Livia. La première fois que je l’ai vue, le temps s’est arrêté, comme s’il était une voiture sans une goutte d’essence. Elle était une rêve vivante, ses cheveux châtains et ses yeux du couleur de la Lune, sa peau blanche, brulée par des petites taches marrones qui remplissaient ses épaules, je peux encore rappeler son sourire, son beau sourire de perles carrées.

"Es-tu éveillé?" Sa voix m’a tiré de mes chimères.

Elle était complètement changée. Le feu froid de ses yeux s’est éteint il y a longtemps.

"Je me suis pacsée avec Paul, notre ami à la fac, tu te rappeles, non?" Ah, voilà, la reponse.

"Nous vivons ensemble à Lyon, où nous nous sommes élevés" Ses yeux éteints me voyaient fixement, sans vie ; je regrettais son sourire de perles carrées.

"Nous pensons à nous marier. Tu es invité, biensûr" Sa voix monotone remplissait le café où nous nous sommes retrouvés.

À mon avis, je suis toujours amoreux d’elle ; elle a toujours été ma femme, ma épouse. Je me suis marié avec elle la première fois que je l’ai vue. Tout à coup, avec cette Livia, je me sentais vieuf.

"Je n’ai jamais pensé que je irais me devenir une femme au foyer. Alors, nous pensons à adopter une petite fille, nous aimons bien cette idée. Qu’est-ce que tu penses ?"

Je ne pouvais pas parler. Le fait de l’imaginer dans une famille traditionelle, avec des enfants ; l’idée de imaginer à Livia, ma Livia, comme une personne âgée me faisait peur. Je ne pouvais pas l’imaginer retraitée, divorcée, concubinée, pacsée... Je ne pouvais pas l’imaginer en vivant sans moi.

Je suis parti du café sans rien dire et j’ai couru chez moi. Je me suis tombé sur ma lit avec Livia, ma Livia, cela qui vit dans mon coeur, la Livia du sourire de perles carrées et de la peau brulée par des petites taches marrones; pendant que les grenades d’eau continuaient à exploser dehors.

Reloj roto

Creo que mi reloj estaba malo, se me caían las horas por los agujeros de los bolsillos y los pateaba por el piso. Allá rodaban como metras escapadas los segundos, los momentos, las memorias que creía se llenaban de polillas en algún rincón de mi mente. Creo que pisé un minuto, qué asco.
La habitación se llenaba de tiempo y memoria, los momenticos del pasado que llegaban y se evaporaban como hielo en una sartén se pegaban a las paredes e impregnaban las paredes de olores a café en mañanero y del shampoo que usaba esa chica que me gustaba en la escuela; olía a lilas.
Mi mente comenzaba a ahogarse en las horas, en los ratos pasados comiendo peras y leyendo a Cortázar; en los oscuros momentos de deleite etílico en rincones llenos de música; los segundos de valentía antes de dormir; en los minutos de terror oxidados antes de meterme a la ducha. Mi espíritu se emborracha, el reloj sigue roto, las manecillas daban vueltas al azar, avanzaban y retrocedían, avanzaban y retrocedían; el tiempo se alargaba y aplastaba, se doblaba y hacía figuras con el recuerdo.
Ya nada en realidad importa, el tiempo nos llena y nos abandona, nos toma y nos deja; el tiempo es todo y el tiempo no es nada, con él se lleva la memoria y los momentos, las tardes de silencio en los porches y las horas de viva armonía en las copas de los árboles. El tiempo es todo. Y mi reloj sigue roto.

7:15 am

El sol goteaba por las rendijas de la ventana, formando pozos de luz en las sábanas llenas de sudores nocturnos y sueños madrugados.
"5, 5 minutos más" el día se me venía encima y no quería aceptarlo
"10 minutos más, igual esa profesora siempre llega tarde" justificaba mi flojera, no quería pararme y enfrentar otro día lleno de la misma vacía monotonía. monotonía. monotonía.
"Me tengo que parar, párate, cuento hasta 3 y me levanto" No estaba durmiendo, estaba tumbado sobre la almohada tratando de aprisionar el sueño entre mis párpados, aferrándome a la intensa calma de fundirme con mis pensamientos.
"¿Y qué si llego tarde? ya habrá alguien que me diga qué hicieron" No me creo mis propias mentiras. Malditas responsabilidades, pienso que sería más feliz si viviera como vagabundo, durmiendo donde cayera.
Me quité la ropa y dejo que el agua de la ducha diluya la dura realidad de hacer lo mismo todas las mañanas. todas las mañanas. todas las mañanas.
Me visto, tomo mi bolso y salgo por la puerta.
Al subir al autobús me enfrento a la rapidez citadina, una ciudad que parece odiar a los que caminan lento y se toman el tiempo en comer.
La velocidad me atropella, tomoelatuobúspagomebajotomoelmetromeespaturranloodio
quieromorirmebajollegoalauniversidadmesientoveoclasesy
contengolossueñosentremispárpadossalgorepitoyenjuago.
Llego a casa, el tiempo se detiene, la luz se va poco a poco y duermo. Duermo. Duermo.

La Historia de la nada

... y entonces apareció algo.

Sal

Me arde la sal de las heridas
me hierve la sangre de pensar
me enfermo de soñar
la sal que dejas al irte
la sal que pisas
la sal en el camino
me arde
me duele
me hace olvidar
me enferma
la sal que adereza tu ausencia

Diálogo del siglo XVII

-Joder, Rodrigo. Mirad, allá en el camino

-Pero, ¿qué es eso? Parece una nuez con abrigo

-¡Y mira a su compañero! Tiene cara de gorrino

-Qué perfil de jamelgo, qué andar cansino

-Ahí viene ahora, el tío

-¡Qué agresivo!

-¿Qué no se da cuenta que somos molinos?

Olafo y Pepita son cómics para idiotas

Yo leo Fábulas Pánicas

William Duell

"El cielo sigue azul, igual que ayer" pienso tratando de no bajar la mirada. La brisa fría congelaba mi cuerpo bañado en sudor, y me llenaba de una sensación pacífica, como de esperanza.
Escucho a la multitud, con su voz animal y primitiva, llena de expectancia y excitación; no me atrevo a mirarlos, sé por qué están ahí, y ellos saben a lo que vinieron.
El tiempo pasa lento, los segundos se alargan en pequeñas eternidades. Ya nada más me importa, que todo acabe pronto, no importa nada más.
"El cielo sigue azul... ¿así termina todo?"
Las personas ahora gritan más fuerte, más y más alto hasta que el eco llena la plaza donde estamos reunidos. El ambiente se siente cargado y tenso, lleno de gran emoción.
"Nada ha cambiado" grito, cuando el verdugo abre la escotilla del cadalso.
No he muerto aún, mi cuello no se rompió todavía. Veo figuras extrañas, seres de luz mirándome fijamente y peces que cantan. Creo que es la falta de aire. Todo se va poniendo más oscuro, más oscuro, y más oscuro.
Escucho voces distantes, "Asesino" dice uno, "Violador" dice otra. Las figuras se despiden explotando, cada una más violenta, más colorida. Sus ojos se desorbitan y me limpian el sudor con el cabello.
Nada importa, ya nada importa.
Todo está negro, pero no sé si estoy muerto.
¿Estoy muerto? ¿Acaso estoy muerto?
Siempre fui religioso, siempre creí en la vida después de la muerte, en el perdón de los pecados y todas esas cosas que te decían en la iglesia junto con el pan gratis y el vino. De niño me asustaban las cruces, traté de ser bueno, traté de ser bueno. Pensé que cuando muriera un ejercito de demonios me recibiría. Fui religioso no un santo.
¿Estoy muerto? ¿de verdad estoy muerto?
Escucho voces lejanas, distantes, pero más calmadas, más calladas, más suaves y técnicas.
¿Será el cielo? vaya, fui mejor de lo que pensé, creo que el arrepentimiento está sobre estimado. Creo que Dios sí existe después de todo.
Las voces se escuchan más claras, pero todo sigue negro.
El cielo es extraño, los ángeles hablan de musculatura poco desarrollada y preparar la incisión. Trato de abrir los ojos y veo unas figuras borrosas vestidas ricamente, con overoles. No puedo distinguir bien que hacen, pero de repente siento un pinchazo en la pierna... el pinchazo se vuelve un ardor impresionante y desde mi garganta lastimada por la soga doy un alarido de los que nunca había dado.
Todos se detuvieron en seco y pude ver dónde estaba. No estaba en el cielo. No había sido bueno después de todo.
No, no había muerto. De mi pierna brotaba un chorro profuso de sangre, sangre roja, sangre viva. Estaba acostado en una mesa expuesto como un cadáver de cerdo esperando ser destajado por estudiantes de cirugía
Reviví, resucité.
Sobreviví... ¿cuándo moriré?

Era de noche.
Creo que era de noche. Había un hueco en mi cabeza que trataba de llenar con pensamientos agradables y mucho alcohol. Mucho mucho alcohol.
Me sentía pequeño pero importante, como una taza de café negro a las 6 de la mañana, no recuerdo exactamente por qué; los pensamientos se me caían de la cabeza y rodaban por el piso, eran pateados por la gente bailando en la pista. Recuerdo movimiento, mucho movimiento; recuerdo pequeños terremotos corporales y gotas de sudor vidriosas saltando de los senos voluptuosos de las mujeres.
Seguía siendo de noche.
Recuerdo que estaba oscuro, un pequeño tugurio que olía a cerveza dejada al sol. Era la clase de sitio en el que uno se puede perder, realmente perderse, perderse dentro del cuerpo ajeno en espasmos de voluntad irrefrenables.
Recuerdo que me picaba el deseo, cada celula de mi cuerpo quería estirarse y tocar un cálido cuerpo. Esa chica que estaba en la esquina serviría.
Recuerdo acercarme lentamente, con pasos seguros para no tropezar con mi vergüenza. Pienso en 3 millones de cosas a la vez, cada cosa me decía "cáete, vomita, corre, duerme".
No puedo llegar a donde estaba ella, llega un orangután con cara de leer revistas de moda y fingí ir al baño. Cae, vomita, corre, duerme.
Recuerdo haber ido al baño y sentir un chorro de fuego fluir desde mi estómago hasta mi garganta.
Recuerdo enjuagarme la boca con hielo. Cae, vomita, corre, duerme.
Llegué a casa e hice exactamente eso.
Recuerdo dormir bien esa noche.

El punk murió en los 80, ahora sólo jugamos con el cadáver

Wow, primera vez es mucho tiempo que escribo aquí.
Mis inexistentes fans deben de estar a la expectativa, no los quiero defraudar.

Así que, como siempre quiero darles a ustedes, la mayoría invisible, lo mejor, voy a hacer la primera de mis recomendaciones fílmicas... de documentales que nadie conoce (así no importa lo que diga, siempre tendré razón por falta de opiniones disidentes)

Dale click y lo verás en Yutú de gratis.
Para que no digan que nunca les doy nada

Hace días, teniendo una de esos momentos de ladilla extrema como son tan comunes en mi vida, entre en Youtube con la esperanza de encontrar alguna película gratuita (yo sí compro películas piratas, veo videos gratis y voy al cine menos de 3 veces al año, ¿y?)
Bueno, el hecho es que me topé con esta peliculita, American Hardcore.
Y... es excelente.
American Hardcore es una ventana al periodo de 1980-1985 en los Estados Unidos en el que se consolidó el hardcore punk, un estilo más rápido, sencillo, directo y político de punk que... bueno, vean el documental.
Sólo les digo que después de verlo querrán quemar fotos de Ronald Reagan y patear a un policía en la cara (es verdad, diez minutos después de verlo le rompí el vidrio a un carro que tocaba vallenato frente a mi casa... qué jarcor soy :))
No sólo es que te da un testimonio del nacimiento de un estilo de música si no de un estilo de vida, de ver la realidad (qué bonito me quedó eso)
Aunque sí es verdad que dejaron por fuera a algunas bandas, como Misfits y Dead Kennedys, supongo que por dificultades en conseguir entrevistas con los miembros originales de las mismas (dígase Glenn Danzig y Jello Biafra, respectivamente), los grupos que sí estuvieron presentes son legendarios y representativos del periodo, como Bad Brains, Cro-mags, Black Flag, Flipper, Millions of Dead Cops (MDC), SS Decontrol, Minor Threat, Articles of Faith, Gang Green, D.O.A, Circle Jerks, Battalion of Saints, Agnostic Front, 7 Seconds, Reagan Youth, entre muchas otras ... y si no entendiste nada de lo que acabas de leer, pues, ojalá te dé una infección en los oídos por oír regetón, lacra humana.

Pero, lo que más me llamó fue la última parte.
En las últimas escenas del documental, se expuso como la escena fue desintegrándose, y las bandas empezaron a tocar otros estilos (como Bad Brains reggae, Gang Green una mierda ahí crossover y a los de SS Decontrol se les metió Mick Jagger en el cuerpo ) y otras simplemente se detuvieron. Pero lo mejor no fue eso, sino fue como, lentamente estas grandes figuras del jarcor de los 80 comparaban la casi inocente, pura y rebelde actitud que tenían en esa época con la basura emtivicera que contamina las mentes juveniles de hoy.
Estas personas, que ahora se acercan a sus 40, no tocaban porque querían ser famosos y tener miles de millones de dólares y conducir un Mercedes. Tocaban simplemente porque lo amaban, porque era tan necesario como respirar. Por eso es seguro decir que el Hardcore era un verdadero manifiesto artístico, social y, en palabras de Vic Bondi de AoF, la expresión del radicalismo en Estados Unidos en los 80's.
No era por el dinero, era por la necesidad de decir algo, lo que sea.
No como los popketos de ahora, que se ponen una franela de *ugh* Simple Plan o Blink182 y creen que se la están comiendo. Hago un llamado a la comunidad, cuando vean a un poser de esos, escúpanle en la cara y canten alguna línea de una canción de Dead Kennedys ;)

Por eso, como muy bien lo dijo Bruce Loose de Flipper:
"De hecho seré el primer 'punk' o lo que sea en decir que el punk está muerto"

Es decir, maldita sea, miren:

Así era en los ochenta, verdadero, cansado, sangrando no importa...

Ahora miren esta bolsa de bilis humana:

¿QUÉ CARAJO ES ESO?
¿Quiere parecer tan imbécil a propósito o le sale natural?

Las bandas de hardcore en realidad lo daban todo, lo decían todo:

Black Flag te podía patear el culo con una palabra

Ahora, ¿Qué coño es esto?:

Miren como agarra el micrófono
Supongo que así también le hace fellatio a los dueños de disqueras

Lo que quiero decir es que... si el punk era ser algo más que una moda, y si ahora esto mismo se ha convertido en una moda... bueno... más muerto que Alf el extraterrestre, es todo lo que puedo decir.
Apaguen las luces y cierren la jaula, que la libertad y rebeldía murieron en Hot Topic.

Devendra Banhart
es
un
palo.
Vivió en Venezuela
y está frito
:)

Poema em português

Porque a minha patria é a língua

Estranha coisa

Coisa estranha

estranha coisa

que tem tantos olhos

e não pode ver a verdade

coisa estranha

estranha coisa

que tem tantas bocas

e não pode falar sem mentir

coisa estranha

estranha coisa

que tem tantos pés

e não pode andar direto

coisa estranha

estranha coisa

que tem tantos corações

e não pode sentir sem duvidar

estranha coisa

coisa estranha

estranha humanidade

que vive sem viver

Otra fotomodifiqueichun.

DALE CLICK PARA VERLA MÁS GRANDE

Les mostraría el original, pero lo perdí :)

Si alguien lo consigue, por favor, háganmelo saber.

Publicidad desvergonzada

Dale click a la foto y sé feliz

Música interesante que hará que los senos de tu novia crezcan

...y si quieres tener sexo hoy, dale click a esta otra

Porque simplemente no tengo donde más ponerla

Una foto que modifiqué, por puro entretenimiento.
Sí, el "Samsa" que sale en la parte de arriba soy yo.


(original)

Hay más, pero aún no sé ponerlas sin que se corten :)

Es que hay que vivir aquí

Es extraño.
Cuando se miran fotos de otros sitios, sitios lejanos, exóticos y mágicos; uno obvia lo malo. Como si dentro de los colores que componen la foto existiera otro mundo, una realidad paralela completamente ajena a la nuestra.



Podemos olvidar lo feo, lo desagradable, los pequeños detalles que, al final, lo hacen real. Vemos en ellas una verdad alterna, una fantasía basada únicamente en el ideal del "no-es-aquí"



Cuando no se es parte de una realidad, cuando la vemos de lejos, cuando el día a día no hace los pies pesados y el levantarse a enfrentarla no es una labor titánica, todo parece más hermoso.



Parecemos niños pequeños, inocentemente creyéndonos el cuento de la fantasía exótica vendida por la distancia. Cuando se está lo suficientemente lejos, los detalles parecen triviales, inútiles. Cuando no estamos chapoteando para evitar ahogarnos en las calles llenas de basura y vendedores ambulantes, todo eso parece... hermoso.
Creo que sería más feliz si fingiera vivir en otro sitio y mirar Caracas con ojos de extranjero.



Creo que lo llamaré turismo imaginario

Caracas is so beautiful.
Caracas é tão gira.
Caracas est tellement jolie.



Fotos sacadas de aquí mismito, tomadas por Bambú

Poema número 1

Ayer
ayer contuve la respiración
contuve el aliento
contuve el alma dentro de mi cuerpo
ayer
ayer vi pasar las estrellas en motoneta
vi a las muñecas bailar en el tránsito
las vi atropelladas y muertas en el asfalto
ayer
ayer permití que muriera una parte de mí
dejé pasar el tiempo y morir la inocencia
desaparecer en un remolino de memorias rotas
ayer
ayer tatué tu nombre en una nube
para que el viento se la llevara
y no recordarlo más
ayer
ayer vestí mi cuerpo
para ocultar mis heridas
para ocultar mi tristeza
para ocultar mi humanidad

¡Me enamoré de una china!

¡MORBO!



Se llama Aya Matsuura ( o Ayaya para los que no tienen vida social) y en realidad es japonesa. Nació en 1986... y en realidad no sé nada más de ella aparte de que es muy bella y ha hecho como doce millones de comerciales para productos que van desde champúses hasta palitos de pan con sabor a tomate (vaya usted a saber qué coño es eso)

El punto es que, no importa cuantas veces vea ese video, siempre me dan ganas de... peinarla y plancharle los vestidos. Nada de tirar, coger, blowjob, transferencia Monroe (búsquenlo en internet y asquéense como yo), nada de eso.
Sólo quiero tomarla de la mano y verle los ojotes mientras compramos chocolate.
Quiero verle la sonrisota de niñita cuando no me entienda nada de lo que le diga.
Quiero peinarle el pelo mientras ella ve esos programas de concursos japoneses en que un hombre tiene que comer fideos con las nalgas.
Quiero comprarle flores y verla comer sopa.
Quiero pedirle que se case conmigo en un baño de hotel.

Qué romántico.

Ayaya escríbeme, tengo chocolate y peines de muchos colores ;)

Se llama morbosidad, te la presento.

Hoy descubrí que soy un morboso.
Muy morboso.
Pero de los malos, no esos morbositos que ves por la calle con una carterita de caña clara en la mano gritando culo al aire. No.
Yo soy de esos que son amigables, con los que te rascas, con los que te ríes, a los que les cuentas cosas y que nunca pensarías que dentro de su mente se está fraguando una complicada tramoya para verte en cueros. Me doy asco.
No quiero ser morboso, pero es algo que pasa.
Trataré de cambiar, pero no me juzguen si un día leen en el periódico sobre una pareja que fue encerrada por hacer el amor en la piscina de pelotas de un Mcdonald's.

Me doy asco. Qué orgullo :D

Conmiartetengo

No sé si lo sabrán (digo sabrán, pero yo sé que nadie lee esta mierda en realidad) pero yo comencé este blog con la más seria de las intenciones. Tenía la esperanza de sacar y destilar mis ideas cuasiartísticas para que luego fueran refinadas y escritas formalmente. Tonto de mí.
En cambio, este blog se convirtió en una manera de sacarlo todo: ideas, sentimientos, morbos, stream of consciousness y simplemente cualquier otra cosa que pase por mi cabeza en este momento.
Cuando me di cuenta de ello, lo primero que pensé fue: Wow, qué fracaso soy. Terminaré escribiendo obituarios de indigentes. Pasé días pensando en ello. Dándole vueltas. Luego, cruzando una calle pensando en cómo criaré a mis futuros hijos con el sueldo de un escritor de slogans de buhoneros... casi me atropella una moto. Cuando digo casi en realidad fue casi, es decir, le vi los mocos secos en el bigote de tres pelos del desperdicio de órganos que conducía la moto.
Cuando me dispuse a insultarlo con los epítetos de costumbre (le recordé de que parte de su señora madre había salido) llego una epifanía: Lo dramático de toda situación. Todo es arte. El vendedor de cd's quemados tiene tanta calidad artística como Van Gogh y una canción de la Fania es tan válida como la obra de Rachmaninoff.
Así que, cuando estén en sus casas rascándose los testículos mientras ven Miami Ink, no se sientan mal por su vida, alégrense que eso es también arte.

Es raro lo que uno hace cuando no ha comido bien.
Es como estar borracho sin ese deseo desgarrador de querer tocar a alguien.
Es extraño. Simplemente haces cosas que normalmente no pensarías en hacer. Como moshear con comegatos oyendo death metal.
Créanme, es verdad. Dejen de comer un día (léase sans desayuno, almuerzo, merienda, cena, cena nocturna o munchies) y tómense una cerveza de lata.
Al final de la noche me vi a mi mismo lanzando patadas y coñazos... no pegué ninguno pero yo salí como la pera de boxeo personal de cada persona que estaba alrededor del moshpit.
Fue divertido, llegué a casa comí un pedazo de pizza y vi tomiyerri.
Desperté hoy como si todo el ejército de algún país tercemundista hubiera decidido hacer ejercicios de calentamiento de invasión sobre mi espalda y brazos. Pero no me quejo: EN-TRE-TE-NI-DO.

Ahora, ya que tengo la ventaja de tener algo llamado memoria de trauma, puedo mirar atrás y juzgar las cosas:
1-Entiendo, les gusta la música (hey, yo me la tripié más que muchos ahí -niñas cagadas JAJA) pero... CÁLMATE. Por lo menos sácate las muñequeras de picos, las botas punta de acero y las cadenas. "JOJO VOY A DESTRUIR ESCUCHANDO A UN CHAMO GRITAR JOJO". Coño, yo he estado en muchos pogos en mi vida (para los legos, pogo es como un mosh, pero de punk) y tengo que decirles... entre la comunidad "moshística" de Venezuela, los punks son los guardianes de la etiqueta nacional. Como un Manual de Carreño. Son gente que te meten un golpe y te dan una palmada en el hombro.
2- Si vuelvo a ver a un comegato agitando ese pelero mal lavado, le voy a cortar las greñas con un cuchillo de plástico de fiesta de niño. Maldición, no sé por qué carajo me dio tanta rabia ver a ese grupito de gente pseudointensa moviendo la cabeza como tarados e incluso haciendo mímica del bajo... D:
3- No les diré qué escuchar... pero sea lo que sea no es ni la mitad de bueno de lo que creen. Ustedes no son la eminencia en música. Y las personas que no queremos encasillarnos en un estilo y ser increíblemente defensivos de bandas a las que ni conocemos, nos divertimos más que ustedes. Se los prometo.
4- No quiero oír a ningún metalero, pelúo, con barba de 3 pelos, con spikes, uñas pintadas y con franela de Cannibal Corpse diciendo que el "metal vikingo dramático mato-dragones-en-mi-tiempo-libre" es la mejor música del universo y que no oye nada más. Porque eso es paja. PAJA. Y si lo haces eres un tarado. Te pierdes de mucho.

No me calo más a los que saltan y intentan golpearte en la cara.

Justicia!

Justicia. Yo a mi primer carajito lo quiero llamar Justicia.

No sé, morbo mío con ese nombre. A lo mejor será una manera de rebelarme contra la tradición apostólica de ponerle a un niño un nombre de alguien que murió en una cruz, o en una santa parrilla, muerto a flechazos o simplemente de un ataque de estornudos provocado por la fe.
No.
Yo quiero llamar a mi carajito Justicia. Y su hermanita (porque soy macho y decido el sexo de mis hijos) se va a llamar Libertad.
Justicia es un buen nombre para un niño, tal vez le entren a golpes en el liceo, o se burlen de él; pero eso forma carácter, y que me parta un rayo si mi hijo no tiene carácter. Además, si se burlan de él iré personalmente a la casa de cada uno de esos abusivos y les cortaré la lengua con corta uñas.
Justicia, a lo mejor es porque tengo la esperanza cabalística de que algún día se haga la encarnación de la misma. Tal vez hasta ayude a los pobres con gran astucia y la sagacidad heredada de su padre, claro está.
Justicia Hermógenes, abogado.
Justicia Hermógenes, diputado.
Justicia Hermógenes, Presidente de la República.
Justicia Hermógenes, amante superdotado y Superhéroe amoroso.


Mmmmm, pensándolo bien, tal vez lo llame Ricky Ricón y que se pague sus propios pañales.