... y entonces apareció algo.
miércoles, 31 de octubre de 2007
sábado, 27 de octubre de 2007
Sal
Me arde la sal de las heridas
me hierve la sangre de pensar
me enfermo de soñar
la sal que dejas al irte
la sal que pisas
la sal en el camino
me arde
me duele
me hace olvidar
me enferma
la sal que adereza tu ausencia
me hierve la sangre de pensar
me enfermo de soñar
la sal que dejas al irte
la sal que pisas
la sal en el camino
me arde
me duele
me hace olvidar
me enferma
la sal que adereza tu ausencia
jueves, 25 de octubre de 2007
Diálogo del siglo XVII
-Joder, Rodrigo. Mirad, allá en el camino
-Pero, ¿qué es eso? Parece una nuez con abrigo
-¡Y mira a su compañero! Tiene cara de gorrino
-Qué perfil de jamelgo, qué andar cansino
-Ahí viene ahora, el tío
-¡Qué agresivo!
-¿Qué no se da cuenta que somos molinos?
jueves, 18 de octubre de 2007
miércoles, 17 de octubre de 2007
William Duell
"El cielo sigue azul, igual que ayer" pienso tratando de no bajar la mirada. La brisa fría congelaba mi cuerpo bañado en sudor, y me llenaba de una sensación pacífica, como de esperanza.
Escucho a la multitud, con su voz animal y primitiva, llena de expectancia y excitación; no me atrevo a mirarlos, sé por qué están ahí, y ellos saben a lo que vinieron.
El tiempo pasa lento, los segundos se alargan en pequeñas eternidades. Ya nada más me importa, que todo acabe pronto, no importa nada más.
"El cielo sigue azul... ¿así termina todo?"
Las personas ahora gritan más fuerte, más y más alto hasta que el eco llena la plaza donde estamos reunidos. El ambiente se siente cargado y tenso, lleno de gran emoción.
"Nada ha cambiado" grito, cuando el verdugo abre la escotilla del cadalso.
No he muerto aún, mi cuello no se rompió todavía. Veo figuras extrañas, seres de luz mirándome fijamente y peces que cantan. Creo que es la falta de aire. Todo se va poniendo más oscuro, más oscuro, y más oscuro.
Escucho voces distantes, "Asesino" dice uno, "Violador" dice otra. Las figuras se despiden explotando, cada una más violenta, más colorida. Sus ojos se desorbitan y me limpian el sudor con el cabello.
Nada importa, ya nada importa.
Todo está negro, pero no sé si estoy muerto.
¿Estoy muerto? ¿Acaso estoy muerto?
Siempre fui religioso, siempre creí en la vida después de la muerte, en el perdón de los pecados y todas esas cosas que te decían en la iglesia junto con el pan gratis y el vino. De niño me asustaban las cruces, traté de ser bueno, traté de ser bueno. Pensé que cuando muriera un ejercito de demonios me recibiría. Fui religioso no un santo.
¿Estoy muerto? ¿de verdad estoy muerto?
Escucho voces lejanas, distantes, pero más calmadas, más calladas, más suaves y técnicas.
¿Será el cielo? vaya, fui mejor de lo que pensé, creo que el arrepentimiento está sobre estimado. Creo que Dios sí existe después de todo.
Las voces se escuchan más claras, pero todo sigue negro.
El cielo es extraño, los ángeles hablan de musculatura poco desarrollada y preparar la incisión. Trato de abrir los ojos y veo unas figuras borrosas vestidas ricamente, con overoles. No puedo distinguir bien que hacen, pero de repente siento un pinchazo en la pierna... el pinchazo se vuelve un ardor impresionante y desde mi garganta lastimada por la soga doy un alarido de los que nunca había dado.
Todos se detuvieron en seco y pude ver dónde estaba. No estaba en el cielo. No había sido bueno después de todo.
No, no había muerto. De mi pierna brotaba un chorro profuso de sangre, sangre roja, sangre viva. Estaba acostado en una mesa expuesto como un cadáver de cerdo esperando ser destajado por estudiantes de cirugía
Reviví, resucité.
Sobreviví... ¿cuándo moriré?
Escucho a la multitud, con su voz animal y primitiva, llena de expectancia y excitación; no me atrevo a mirarlos, sé por qué están ahí, y ellos saben a lo que vinieron.
El tiempo pasa lento, los segundos se alargan en pequeñas eternidades. Ya nada más me importa, que todo acabe pronto, no importa nada más.
"El cielo sigue azul... ¿así termina todo?"
Las personas ahora gritan más fuerte, más y más alto hasta que el eco llena la plaza donde estamos reunidos. El ambiente se siente cargado y tenso, lleno de gran emoción.
"Nada ha cambiado" grito, cuando el verdugo abre la escotilla del cadalso.
No he muerto aún, mi cuello no se rompió todavía. Veo figuras extrañas, seres de luz mirándome fijamente y peces que cantan. Creo que es la falta de aire. Todo se va poniendo más oscuro, más oscuro, y más oscuro.
Escucho voces distantes, "Asesino" dice uno, "Violador" dice otra. Las figuras se despiden explotando, cada una más violenta, más colorida. Sus ojos se desorbitan y me limpian el sudor con el cabello.
Nada importa, ya nada importa.
Todo está negro, pero no sé si estoy muerto.
¿Estoy muerto? ¿Acaso estoy muerto?
Siempre fui religioso, siempre creí en la vida después de la muerte, en el perdón de los pecados y todas esas cosas que te decían en la iglesia junto con el pan gratis y el vino. De niño me asustaban las cruces, traté de ser bueno, traté de ser bueno. Pensé que cuando muriera un ejercito de demonios me recibiría. Fui religioso no un santo.
¿Estoy muerto? ¿de verdad estoy muerto?
Escucho voces lejanas, distantes, pero más calmadas, más calladas, más suaves y técnicas.
¿Será el cielo? vaya, fui mejor de lo que pensé, creo que el arrepentimiento está sobre estimado. Creo que Dios sí existe después de todo.
Las voces se escuchan más claras, pero todo sigue negro.
El cielo es extraño, los ángeles hablan de musculatura poco desarrollada y preparar la incisión. Trato de abrir los ojos y veo unas figuras borrosas vestidas ricamente, con overoles. No puedo distinguir bien que hacen, pero de repente siento un pinchazo en la pierna... el pinchazo se vuelve un ardor impresionante y desde mi garganta lastimada por la soga doy un alarido de los que nunca había dado.
Todos se detuvieron en seco y pude ver dónde estaba. No estaba en el cielo. No había sido bueno después de todo.
No, no había muerto. De mi pierna brotaba un chorro profuso de sangre, sangre roja, sangre viva. Estaba acostado en una mesa expuesto como un cadáver de cerdo esperando ser destajado por estudiantes de cirugía
Reviví, resucité.
Sobreviví... ¿cuándo moriré?
Era de noche.
Creo que era de noche. Había un hueco en mi cabeza que trataba de llenar con pensamientos agradables y mucho alcohol. Mucho mucho alcohol.
Me sentía pequeño pero importante, como una taza de café negro a las 6 de la mañana, no recuerdo exactamente por qué; los pensamientos se me caían de la cabeza y rodaban por el piso, eran pateados por la gente bailando en la pista. Recuerdo movimiento, mucho movimiento; recuerdo pequeños terremotos corporales y gotas de sudor vidriosas saltando de los senos voluptuosos de las mujeres.
Seguía siendo de noche.
Recuerdo que estaba oscuro, un pequeño tugurio que olía a cerveza dejada al sol. Era la clase de sitio en el que uno se puede perder, realmente perderse, perderse dentro del cuerpo ajeno en espasmos de voluntad irrefrenables.
Recuerdo que me picaba el deseo, cada celula de mi cuerpo quería estirarse y tocar un cálido cuerpo. Esa chica que estaba en la esquina serviría.
Recuerdo acercarme lentamente, con pasos seguros para no tropezar con mi vergüenza. Pienso en 3 millones de cosas a la vez, cada cosa me decía "cáete, vomita, corre, duerme".
No puedo llegar a donde estaba ella, llega un orangután con cara de leer revistas de moda y fingí ir al baño. Cae, vomita, corre, duerme.
Recuerdo haber ido al baño y sentir un chorro de fuego fluir desde mi estómago hasta mi garganta.
Recuerdo enjuagarme la boca con hielo. Cae, vomita, corre, duerme.
Llegué a casa e hice exactamente eso.
Recuerdo dormir bien esa noche.
Creo que era de noche. Había un hueco en mi cabeza que trataba de llenar con pensamientos agradables y mucho alcohol. Mucho mucho alcohol.
Me sentía pequeño pero importante, como una taza de café negro a las 6 de la mañana, no recuerdo exactamente por qué; los pensamientos se me caían de la cabeza y rodaban por el piso, eran pateados por la gente bailando en la pista. Recuerdo movimiento, mucho movimiento; recuerdo pequeños terremotos corporales y gotas de sudor vidriosas saltando de los senos voluptuosos de las mujeres.
Seguía siendo de noche.
Recuerdo que estaba oscuro, un pequeño tugurio que olía a cerveza dejada al sol. Era la clase de sitio en el que uno se puede perder, realmente perderse, perderse dentro del cuerpo ajeno en espasmos de voluntad irrefrenables.
Recuerdo que me picaba el deseo, cada celula de mi cuerpo quería estirarse y tocar un cálido cuerpo. Esa chica que estaba en la esquina serviría.
Recuerdo acercarme lentamente, con pasos seguros para no tropezar con mi vergüenza. Pienso en 3 millones de cosas a la vez, cada cosa me decía "cáete, vomita, corre, duerme".
No puedo llegar a donde estaba ella, llega un orangután con cara de leer revistas de moda y fingí ir al baño. Cae, vomita, corre, duerme.
Recuerdo haber ido al baño y sentir un chorro de fuego fluir desde mi estómago hasta mi garganta.
Recuerdo enjuagarme la boca con hielo. Cae, vomita, corre, duerme.
Llegué a casa e hice exactamente eso.
Recuerdo dormir bien esa noche.
lunes, 15 de octubre de 2007
El punk murió en los 80, ahora sólo jugamos con el cadáver
Wow, primera vez es mucho tiempo que escribo aquí.
Mis inexistentes fans deben de estar a la expectativa, no los quiero defraudar.
Hace días, teniendo una de esos momentos de ladilla extrema como son tan comunes en mi vida, entre en Youtube con la esperanza de encontrar alguna película gratuita (yo sí compro películas piratas, veo videos gratis y voy al cine menos de 3 veces al año, ¿y?)
Bueno, el hecho es que me topé con esta peliculita, American Hardcore.
Y... es excelente.
American Hardcore es una ventana al periodo de 1980-1985 en los Estados Unidos en el que se consolidó el hardcore punk, un estilo más rápido, sencillo, directo y político de punk que... bueno, vean el documental.
Sólo les digo que después de verlo querrán quemar fotos de Ronald Reagan y patear a un policía en la cara (es verdad, diez minutos después de verlo le rompí el vidrio a un carro que tocaba vallenato frente a mi casa... qué jarcor soy :))
No sólo es que te da un testimonio del nacimiento de un estilo de música si no de un estilo de vida, de ver la realidad (qué bonito me quedó eso)
Aunque sí es verdad que dejaron por fuera a algunas bandas, como Misfits y Dead Kennedys, supongo que por dificultades en conseguir entrevistas con los miembros originales de las mismas (dígase Glenn Danzig y Jello Biafra, respectivamente), los grupos que sí estuvieron presentes son legendarios y representativos del periodo, como Bad Brains, Cro-mags, Black Flag, Flipper, Millions of Dead Cops (MDC), SS Decontrol, Minor Threat, Articles of Faith, Gang Green, D.O.A, Circle Jerks, Battalion of Saints, Agnostic Front, 7 Seconds, Reagan Youth, entre muchas otras ... y si no entendiste nada de lo que acabas de leer, pues, ojalá te dé una infección en los oídos por oír regetón, lacra humana.
Pero, lo que más me llamó fue la última parte.
En las últimas escenas del documental, se expuso como la escena fue desintegrándose, y las bandas empezaron a tocar otros estilos (como Bad Brains reggae, Gang Green una mierda ahí crossover y a los de SS Decontrol se les metió Mick Jagger en el cuerpo ) y otras simplemente se detuvieron. Pero lo mejor no fue eso, sino fue como, lentamente estas grandes figuras del jarcor de los 80 comparaban la casi inocente, pura y rebelde actitud que tenían en esa época con la basura emtivicera que contamina las mentes juveniles de hoy.
Estas personas, que ahora se acercan a sus 40, no tocaban porque querían ser famosos y tener miles de millones de dólares y conducir un Mercedes. Tocaban simplemente porque lo amaban, porque era tan necesario como respirar. Por eso es seguro decir que el Hardcore era un verdadero manifiesto artístico, social y, en palabras de Vic Bondi de AoF, la expresión del radicalismo en Estados Unidos en los 80's.
No era por el dinero, era por la necesidad de decir algo, lo que sea.
No como los popketos de ahora, que se ponen una franela de *ugh* Simple Plan o Blink182 y creen que se la están comiendo. Hago un llamado a la comunidad, cuando vean a un poser de esos, escúpanle en la cara y canten alguna línea de una canción de Dead Kennedys ;)
Por eso, como muy bien lo dijo Bruce Loose de Flipper:
"De hecho seré el primer 'punk' o lo que sea en decir que el punk está muerto"
Es decir, maldita sea, miren:
Ahora miren esta bolsa de bilis humana:
¿QUÉ CARAJO ES ESO?
¿Quiere parecer tan imbécil a propósito o le sale natural?
Las bandas de hardcore en realidad lo daban todo, lo decían todo:
Black Flag te podía patear el culo con una palabra
Miren como agarra el micrófono
Supongo que así también le hace fellatio a los dueños de disqueras
Mis inexistentes fans deben de estar a la expectativa, no los quiero defraudar.
Así que, como siempre quiero darles a ustedes, la mayoría invisible, lo mejor, voy a hacer la primera de mis recomendaciones fílmicas... de documentales que nadie conoce (así no importa lo que diga, siempre tendré razón por falta de opiniones disidentes)
Dale click y lo verás en Yutú de gratis.
Para que no digan que nunca les doy nada
Para que no digan que nunca les doy nada
Hace días, teniendo una de esos momentos de ladilla extrema como son tan comunes en mi vida, entre en Youtube con la esperanza de encontrar alguna película gratuita (yo sí compro películas piratas, veo videos gratis y voy al cine menos de 3 veces al año, ¿y?)
Bueno, el hecho es que me topé con esta peliculita, American Hardcore.
Y... es excelente.
American Hardcore es una ventana al periodo de 1980-1985 en los Estados Unidos en el que se consolidó el hardcore punk, un estilo más rápido, sencillo, directo y político de punk que... bueno, vean el documental.
Sólo les digo que después de verlo querrán quemar fotos de Ronald Reagan y patear a un policía en la cara (es verdad, diez minutos después de verlo le rompí el vidrio a un carro que tocaba vallenato frente a mi casa... qué jarcor soy :))
No sólo es que te da un testimonio del nacimiento de un estilo de música si no de un estilo de vida, de ver la realidad (qué bonito me quedó eso)
Aunque sí es verdad que dejaron por fuera a algunas bandas, como Misfits y Dead Kennedys, supongo que por dificultades en conseguir entrevistas con los miembros originales de las mismas (dígase Glenn Danzig y Jello Biafra, respectivamente), los grupos que sí estuvieron presentes son legendarios y representativos del periodo, como Bad Brains, Cro-mags, Black Flag, Flipper, Millions of Dead Cops (MDC), SS Decontrol, Minor Threat, Articles of Faith, Gang Green, D.O.A, Circle Jerks, Battalion of Saints, Agnostic Front, 7 Seconds, Reagan Youth, entre muchas otras ... y si no entendiste nada de lo que acabas de leer, pues, ojalá te dé una infección en los oídos por oír regetón, lacra humana.
Pero, lo que más me llamó fue la última parte.
En las últimas escenas del documental, se expuso como la escena fue desintegrándose, y las bandas empezaron a tocar otros estilos (como Bad Brains reggae, Gang Green una mierda ahí crossover y a los de SS Decontrol se les metió Mick Jagger en el cuerpo ) y otras simplemente se detuvieron. Pero lo mejor no fue eso, sino fue como, lentamente estas grandes figuras del jarcor de los 80 comparaban la casi inocente, pura y rebelde actitud que tenían en esa época con la basura emtivicera que contamina las mentes juveniles de hoy.
Estas personas, que ahora se acercan a sus 40, no tocaban porque querían ser famosos y tener miles de millones de dólares y conducir un Mercedes. Tocaban simplemente porque lo amaban, porque era tan necesario como respirar. Por eso es seguro decir que el Hardcore era un verdadero manifiesto artístico, social y, en palabras de Vic Bondi de AoF, la expresión del radicalismo en Estados Unidos en los 80's.
No era por el dinero, era por la necesidad de decir algo, lo que sea.
No como los popketos de ahora, que se ponen una franela de *ugh* Simple Plan o Blink182 y creen que se la están comiendo. Hago un llamado a la comunidad, cuando vean a un poser de esos, escúpanle en la cara y canten alguna línea de una canción de Dead Kennedys ;)
Por eso, como muy bien lo dijo Bruce Loose de Flipper:
"De hecho seré el primer 'punk' o lo que sea en decir que el punk está muerto"
Es decir, maldita sea, miren:
Así era en los ochenta, verdadero, cansado, sangrando no importa...
Ahora miren esta bolsa de bilis humana:
¿QUÉ CARAJO ES ESO?
¿Quiere parecer tan imbécil a propósito o le sale natural?
Las bandas de hardcore en realidad lo daban todo, lo decían todo:
Black Flag te podía patear el culo con una palabra
Ahora, ¿Qué coño es esto?:
Miren como agarra el micrófono
Supongo que así también le hace fellatio a los dueños de disqueras
Lo que quiero decir es que... si el punk era ser algo más que una moda, y si ahora esto mismo se ha convertido en una moda... bueno... más muerto que Alf el extraterrestre, es todo lo que puedo decir.
Apaguen las luces y cierren la jaula, que la libertad y rebeldía murieron en Hot Topic.
Apaguen las luces y cierren la jaula, que la libertad y rebeldía murieron en Hot Topic.
sábado, 6 de octubre de 2007
Poema em português
Porque a minha patria é a língua
Estranha coisa
Coisa estranha
estranha coisa
que tem tantos olhos
e não pode ver a verdade
coisa estranha
estranha coisa
que tem tantas bocas
e não pode falar sem mentir
coisa estranha
estranha coisa
que tem tantos pés
e não pode andar direto
coisa estranha
estranha coisa
que tem tantos corações
e não pode sentir sem duvidar
estranha coisa
coisa estranha
estranha humanidade
que vive sem viver
Suscribirse a:
Entradas (Atom)